Dans mon blog pas de fesses,

Ni de bassesses,

Juste un peu d'allégresse et d'indélicatesse.

Que tu t'appel Chris, Inès, Faresse ou Ilyes,

Je compte sur ta politesse pour qu'en finesse un com. tu me laisse.

Même écris en vitesse,

Sans justesse et avec maladresse je te remercie d'avance pour ta gentillesse.

Duc et Duchesse,

Comte et Comtesse,

Prince et Princesse

(Que des titres de noblesse)

Son altesse vous laisse pour rejoindre sa forteresse et se faire une bouillabaisse (c juste pour la rime j'm pas ça ci digoulasse !)

Hi!HI!

Le diable,

 Je suis bien obligé d'y croire,

 Car je le sens en moi !

(Charles Baudelaire)

Et vous que diriez-vous ?

Tu es un enfant... quand tu ne sais pas ce que tu veux faire dans la vie

Tu es un enfant... quand tu dors toute la nuit
Tu es un enfant... quand tu apprends continuellement

Tu es un enfant... quand tu t'habilles comme ta mère veut

Tu es un enfant... quand tu ne sais même pas que tu vis

Tu es un enfant... quand tu n'as rien à dire au téléphone

Tu es un enfant... quand tu ne comprends rien de ce qu'on te dit

Tu es un ado... quand tu as le goût de ne rien faire dans la vie

Tu es un ado... quand tu dors toute la journée
Tu es un ado... quand tu n'apprends plus rien du tout

Tu es un ado... quand tu dis que tu n'as jamais demandé à vivre

Tu es un ado... quand tu t'habilles comme tu veux

Tu es un ado... quand personne ne comprend rien de ce que tu dis

Tu es un ado... quand tu parles des heures au téléphone

Tu es un adulte... quand tu te demandes pourquoi tu n'as rien fait dans la vie

Tu es un adulte... quand tu n'arrives plus à dormi
 Tu es un adulte... quand tu as tout oublié

Tu es un adulte... quand tu t'habilles comme tu peux

Tu es un adulte... quand tout ce qu'il te reste, c'est le savoir vivre

Tu es un adulte... quand ce que tu dis n'intéresse plus personne...

Tu es un adulte... quand tu paies les comptes de téléphone

Avec tout mon amour et ma tendresse mon grand,

Mamoune

Ange plein de beauté,

 Connaissez vous les rides,

-Et la peur de vieillir,

Et ce hideux tourment,

-De lire la secrète horreur du dévouement,

-dans les yeux où longtemps burent nos yeux avides ?

Ange plein de beauté,

Connaissez vous les rides ?

(Les fleurs du mal 1857)

Charles Baudelaire

Femme aimée, à quelque moment….

Merci, jolie femme sans visage,
D'avoir donné votre sensualité
D'avoir offert vos doux rivages
Sur ce cliché peuplé de volupté.

Votre image, d'un bel érotisme,
Illustre parfaitement mes vers
Soyez donc ici avec épicurisme
Remerciée, éphémère passagère.

Telle celle de Gustave Courbet,
Sur la toile "L'Origine du Monde",
Vous resterez la délectable dénudée
En jaquette des milliers de seconde

(Bruno Boulais)

2)    Parce que ça me fait me sentir plus humaine, parce que lire les autres, même si cela a une connotation de voyeurisme quelque part, ça me permet parfois d'avoir le frisson en lisant telle ou telle histoire. D'autres fois, on y trouve des moments de bonheur purs, des instants de franches rigolades à en pleurer.. Lire les autres blogs, c'est ressentir, partager un moment, avoir des émotions...

              Et vous que diriez-vous?

1)    Parce que l'auteur(e) qui est de l'autre côté de l'écran, c'est de la vie. Ce n'est pas un truc inerte et immobile. C'est la part de poésie ou de tendresse qui se cache en nous, derrière les masques portés en société. Et ça, j'adore, ça me fait aimer les gens. Ça donne espoir en demain. C'est de l'humanité partagée !

             Et vous que diriez-vous ?

Ce que ce n'est pas : un journal intime (publié donc public), un carnet de notes que tout le monde connaît (ses parents, ses amis, ses collègues de travail, son voisin…), un support pérenne (combien de blogs morts ? Des tonnes et des tonnes…)

Ce que ça peut-être : un exutoire (c'est à dire un machin qui remplace le confessionnal d'antan, ou le confident, l'ami que l'on a perdu de vue, le frère qui n'existe pas, la sœur dont les problèmes sont sur une autre planète), une bouée virtuelle que l'on laisse dériver pour que quelqu'un s'en serve, un miroir à double foyer : mon regard, le regard des autres, mon expérience, ton cauchemar, une œuvre créatrice (pour les dessinateurs, les publicistes, les écrivains en herbe), le moyen d'avoir un public ou de se faire de la pub (je vais publier un bouquin… pourquoi pas un blog comme moyen marketing), le moyen d'emmerder le monde (histoire de se provoquer soi-même), un défoulement (dire ici publiquement ce que l'on n'ose jamais dire), un outil de journaliste en gestation (je décris ce qui se passe dans ma rue, dans ma ville, dans mes vacances… et en plus je fais de la pub pour mon canard), un media politique pour candidat dans le vent (je bloggue un peu pendant la campagne électorale… ou je paye des gars pour le faire… ça fait djeunz et branchouillu), un post-it, si je possède le frigo avec écran sur la porte et accès au net (rare vu le prix de l'engin), un dazibao que je placarde sur les ondes, un bouffe-temps inutile (c'est plus intéressant de dire aux gens qu'on les aime que de l'écrire sur une page virtuelle), un trophée qui trône sur la page de démarrage de son navigateur favori, un anti-rides pour montrer qu'on est toujours jeune parce qu'on photoblogue avec son portable Nokia, un dématérialiseur de personnalité (façon StarTrek™(t'es anonyme toi ? T'es qu'un pronom personnelle toi ? T'es un pseudo toi ?)), un monde clos (finalement, les carnetiers se lisent entre eux, se lient, se voient parfois), un anti-dépresseur, un anesthésiant pour oublier le bruit du tic-tac qui gronde…

Ce que c'est à coup sûr : un passe-temps, un simulacre d'outil pour exister dans un monde qui engloutit tout, un îlot de liberté (vous faites encore comme vous voulez, surtout si vous optez pour des solutions libres)…. mais pour combien de temps encore (LEN et autres Lois à venir liberticides), un lieu d'échanges et parfois de complicité, un bidule, un endroit pour ne pas laisser s'empoussiérer les mots, une sorte de trouble qui provoque des yeux rouges et des insomnies, un lieu qui se vide parce qu'on commente moins ailleurs.

Béni soit la providence qui a donné à chacun un joujou ;

La poupée de l'enfant à la femme,

La femme à l'homme,

Et l'homme au diable

(Victor Hugo)

Comme tout Satanisme qui se respecte je vais vous parler de Anton Szandor LaVey fondateur de la "Church of Satan" Commençons par le commencement... Anton Szandor LaVey est né le 11 avril 1930 à 03h10 à Chicago (IL) (Etats-Unis). Après avoir exercé de nombreux métiers (notamment dompteur de lions, photographe sur les scènes de crimes, artiste, hypnotiseur et psychologue) il crée la Church of Satan le 30 avril (walpurgisnacht si vos souvenirs sont bons) 1966. Il fonda cette église afin de représenter l'individualité de chacun et la responsabilité individuelle de ses actes et non pas sur le fondement de "Satan" de la religion catholique. Il a contribué à la renaissance du Satanisme (en tant que opposition aux religions et non représentation du mal comme il est souvent vu dans la bible par exemple). Et autant préciser que le style gothique n'est pas lié au Satanisme de plus les Satanismes n'est pas systématiquement goth par la suite. Revenons à Anton, il eut deux filles de sa première femme, Karla et Zeena et un fils de Mme Blanche Barton, qu'ils nommèrent Satan Xerxes Karnacki LaVey. Et qui, après la mort de son père reprit la direction de la Chruch of Satan. On apercevait toujours LaVey marchant dans la rue avec sa grande cape noire qui flottait derrière son dos, ou jouant de l'orgue devant sa maison. Sa demeure était cachée derrière une clôture noire et rouge ornée de pentacles, des statuettes sataniques longeant l'entrée. Au cours de sa vie il écrivit, > The Satanique Bible > The Satanique Rituals > The Satanic Witch > The Devil's Notebook > Satan Speaks Il mourut le 29 octobre 1997 de crise cardiaque, une bien triste fin pour un homme aussi honorable...

 Comme si par les trous du crâne on eût vu l'âme.
Au centre palpitait et rampait une flamme
Qui par instants léchait les bords extérieurs,
Et de chaque cratère il sortait des lueurs
Qui frissonnaient ainsi que de flamboyants glaives,
Et s'évanouissaient sans bruit comme des rêves.
L'astre était presque noir. L'archange était si las
Qu'il n'avait plus de voix et plus de souffle, hélas !
Et l'astre agonisait sous ses regards farouches.
Il mourait, il luttait. Avec ses sombres bouches
Dans l'obscurité froide il lançait par moments
Des flots ardents, des blocs rougis, des monts fumants,
Des rocs tout écumants de sa clarté première ;
Comme si ce géant de vie et de lumière,
Englouti par la brume où tout s'évanouit,
N'eût pas voulu mourir sans insulter la nuit
Et sans cracher sa lave à la face de l'ombre.
Autour de lui le temps et l'espace et le nombre
Et la forme et le bruit expiraient, en créant
L'unité formidable et noire du néant.
Le spectre Rien levait sa tête hors du gouffre.
Soudain, du coeur de l'astre, un âpre jet de soufre,
Pareil à la clameur du mourant éperdu,
Sortit, brusque, éclatant, splendide, inattendu,
Et, découpant au loin mille formes funèbres,
Énorme, illumina, jusqu'au fond des ténèbres,
Les porches monstrueux de l'infini profond.
Les angles que la nuit et l'immensité font
Apparurent. Satan, égaré, sans haleine,
La prunelle éblouie et de cet éclat pleine,
Battit de l'aile, ouvrit les mains, puis tressaillit
Et cria : - Désespoir ! le voilà qui pâlit ! -
Et l'archange comprit, pareil au mât qui sombre,
Qu'il était le noyé du déluge de l'ombre ;
Il reploya son aile aux ongles de granit
Et se tordit les bras. - Et l'astre s'éteignit.

Victor Hugo

Si tu ramasses un coquillage et que tu le portes à ton oreille,

Tu entendras la mer.

Si tu le portes à ta poitrine il entendra ton cœur.

« Philippe Geluck »